Letargo è un libro difficile da rinchiudere in un genere preciso: è poesia, racconto, diario domestico, visione. Un prosimetro a più voci, come viene definito, in cui la scrittura poetica e narrativa si intrecciano continuamente.

Al centro del libro c’è una madre che lentamente si ritrae dal mondo, rifugiandosi in una sorta di letargo domestico e interiore. Attorno a lei, però, la vita continua: ci sono i figli, le loro domande, i quaderni su cui scrivono e disegnano, le stagioni che scorrono, gli oggetti della casa, gli odori, i rumori minimi del quotidiano. Tutto sembra sospeso in una dimensione ambigua, dove sogno e realtà finiscono per confondersi.

La forza della scrittura di Claudia Mencaroni sta proprio qui: nella capacità di dare voce a ciò che spesso resta invisibile o indicibile. “Letargo” parla della maternità, della fragilità, dell’assenza, ma senza mai trasformarsi in spiegazione o denuncia. Lavora invece per immagini, per atmosfere, per dettagli sensoriali che lentamente costruiscono un paesaggio emotivo profondissimo.

È un libro che chiede al lettore di entrare in ascolto. Non offre risposte immediate, ma apre domande: cosa significa davvero sparire? Che cosa resta nei figli quando un adulto si sottrae? E quanto della nostra memoria è reale, quanto invece è immaginazione?

Importante è anche il dialogo con le tavole illustrate di Gioia Marchegiani, che non accompagnano semplicemente il testo, ma ne amplificano il respiro poetico, creando un’esperienza di lettura molto fisica e immersiva.

“Letargo” è quindi un libro sul confine: tra infanzia e età adulta, tra presenza e assenza, tra cura e smarrimento. Ma è anche un libro sulla scrittura stessa, sulla possibilità che parole e immagini riescano a trattenere tracce di ciò che rischia di andare perduto.